polvodeceniza

El misterio se opone a toda creencia, a toda virtud, a la benevolencia y a la mediocridad El misterio abre la caja del desván de las cosechas. Es una crónica brillante en la plenitud que se escucha en las tinieblas. Te cubre vistiéndote en las noticias del narcotráfico, es el traje cambiante de las carcajadas. Es la sangre que brota en los pies de Jesús, mientras tus colegas se lo montan en la sacristía, la sátira de las proezas del misticismo.

Estando en el puente, un camino cercano al ánima, las rodillas crujían y se perdía el paseo,a sorbos por los pasos a migajas por la barandilla. Será irrepetible dejarte llevar por el vacío, anudando los pies a la madera, creyendo que el puente es el eco de las mentiras saciadas en las gargantas de los lobeznos. Y pasée en las horas afables, acariciando el puente como aquel que dibuja en el lecho la silueta del amante huido. Cerré cada herida como los pollitos secos podrían ser patos, como el tiovivo negligente que marea la infancia. Me senté al borde,mis pies de harapos colgando, la falda subida haciendo temblar el paisaje, soñé ser brote,una mariposa estrangulada por la oruga que fue,una caja de fastidios demasiado joven, una heredada tortura llena de llamas que alimentaba el alcohol. Dibujé el puente limpiando su mugre en la dilación de un oasis de pájaros,los cuales cogieron los extremos y cambiaron el paisaje de sitio. Crucé al extremo a los tres días si...

Teníamos los dedos como la cresta de los gallos en aquellos amaneceres violentos. Eramos dos devotos de nuestros acuerdos, dos pupitres anclados en ceremonias campesinas. Yo desperté primero, tapé mis orificios con las pistas de tu trama. Tú,aún anclado en el laberinto onírico, babeabas la almohada del parentesco.

En mi tierna edad quise ser vagabunda, quise cobijarme en cartones de dos cuerdas y tensar mi cabaña con el sonido del que nunca duerme. Tenía un gorro de arco iris y guantes creados de objetos perdidos. Yo,la vagabunda,que tocaba los rascacielos para elevar a golpe de mudo al ángel negro. Mantenía el calor con muñecas de brazos temblorosos y jersey de nostalgia. Estaba emplazada en una esquina cerca de las plegarias de aquellos que daban canto a los querubines. Mis días eran de bosques de claxon y de secretos que engañan acunando al sol, una vagabunda cuyas vergüenzas maquillaban las mejillas de púrpura y blanco. Fui mayor,un horror consumado por primaveras en reposo, y entonces decidí portar mi inválida imaginación al honor de los fantasmas. Así reconcilié mis aspiraciones hasta llegar a ser en tardes pálidas,el espectro de la vagabunda, un ser tornado que observa al mundo alertado en tinieblas con la mano abierta para no recibir.

Me levanté empachada, el vientre torcido en una mueca, Un globo grotesco de tacto naftalina, Dentro, cada trago de los espejismos de otros, La acidez gástrica de los retratos de otros. La bilis se acentuaba en mi gaznate, me perforaba las entrañas. Estaba empachada de soledad, de iluminarias surgidas de armarios perecederos. Cada grano de mi vientre había sido introducido a la fuerza, Rasgándome el esófago, Cada experiencia consumada había creado el alpiste pétreo que tenia que vomitar. A cada expiración mi deformado cuerpo se movía como las cuerdas de un piano de alambre. Me tumbé de costado, la colcha en el suelo dibujaba la sombra de lo que fui. Metí los dedos en mi boca, Raspé los nudillos con los dientes lisos, y vino una arcada cargada de calor salival, noté húmedas las yemas, otra arcada, Mi cuerpo convulsionaba cada esfuerzo, Sentí la acuosidad de la bilis, el olor efímero y nauseabundo de mis flujos. El ultimo toque de campanilla sirvió para ...

-No te entiendo Mer,ahora te presentas aquí,en Boston,sin avisar,sin contestar a mis mensajes,sin.... Mientras Albert me mira atónito,escupiendo saliva como un perro antes de atacar,cojo una copa de vino y coloco el mechón rebelde entre mi oreja izquierda. -Albert,vengo a ver a Pipper para apoyarla en su nuevo libro y cerrar ,ya de paso,la presentación del mío.No te enfades,levanto la copa,Salud y fuerza.Además,después te invito a cenar y... -Merlinaaa guapaaa,pero que cambiada estas,me habían comentado que andabas de ermitaña,uf! qué mentiras cuentan,una Macdann de ermitaña. La voz estridente de la señora Budge me irrita.Me aliso el vestido,vuelvo a colocarme el mechón(siempre lo hago cuando estoy nerviosa)miro la copa y sorprendentemente Albet sale en mi defensa. -Señora Budge,Merlina trabaja en un nuevo proyecto y por otro lado este mes comenzaremos con la promoción de su nuevo libro. -Sí? Bueno tu aspecto no es muy alentador querida,y lo de tu padre,ay!!qué pena... Se...

Un zumo de piña dentro del cáliz, la vanidad del sacerdocio cruzándose las piernas en el altar de la codicia, seguimos creyendo que mataron a Apofis el secreto de toda mentira es el saco de patatas que ocultáis bajo el rasgón sucio y enquistado de la sotana. Ssshhh,no hables,cierra los ojos el acto de confesión es un sacramento empinado.

Quítame los posos de agua que crecen en mi memoria, sécame cada gota como un instante de recuerdos colgados en el toallero de mamá, Mírame,y no anuncies a los cuervos mi partida irían detrás de mí,y en cada curva dibujarían con sus alas mi infancia. Háblame como si fueras un recién nacido ante la voz muda de una moribunda Ciérrame los ojos No cuentes a la muerte que yo he vivido.

Los nenúfares cayeron ante la boca de Caín No es fácil recrear un bulo Ni agujerear letras en la piedra sentado en el desierto. La herida de Abel se marchitaba,se coagulaba en el oasis. No fue nada,la habilidad perfecta de no caer en el olvido. Caín se frotó las manos,Abel se sacudió el polvo de las sandalias. Seremos inmortales dijeron