un camino cercano al ánima,
las rodillas crujían y se perdía el
paseo,a sorbos por los pasos
a migajas por la barandilla.
Será irrepetible dejarte llevar por el vacío,
anudando los pies a la madera,
creyendo que el puente es el
eco de las mentiras
saciadas en las gargantas de los lobeznos.
Y pasée en las horas afables,
acariciando el puente
como aquel que dibuja en el lecho
la silueta del amante huido.
Cerré cada herida como los pollitos
secos podrían ser patos,
como el tiovivo negligente que marea
la infancia.
Me senté al borde,mis pies de harapos colgando,
la falda subida haciendo temblar el paisaje,
soñé ser brote,una mariposa estrangulada por
la oruga que fue,una caja de fastidios demasiado joven,
una heredada tortura llena de llamas que alimentaba el alcohol.
Dibujé el puente limpiando su mugre en la dilación de un oasis
de pájaros,los cuales cogieron los extremos y cambiaron el
paisaje de sitio.
Crucé al extremo a los tres días siguientes,entré en el templo
y compré vino,ese agrio medicamento que te sirven
en un altar blanco cuando tu mundo es negro,
no pagué el pan,
al salir removí la nieve y le di de beber.
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